李承乾忽然蹲下身，衣袍扫过阶前新长的野草，"七岁那年，他在咸阳巷口耍棍花，衣角补丁都冻硬了，还能把枣核射进三十步外的树洞。"
他指尖抚过门框上的刀痕，最深的一道停在六尺三寸，"后来他说想当文官，朕就把《贞观政要》抄了三遍，每抄一页，他就用银枪在地上画一遍...如今那些字，早被雨水冲没了。"
老人剧烈咳嗽起来，从怀里摸出个油纸包，里面是半块发霉的粟饼："这是将军当年分给难民的，我婆娘临终前还说，要给将军供个长生牌位..."
话音未落，听到这话，李承乾喉间一紧，忽觉眼前老人的面容与记忆中少年重叠——那年饥荒，七岁的秦如召也是这样攥着碎饼，眼泪掉进面糊里。
那饼，是他给的。
暮色漫过府门时，李承乾解下腰间玉佩，塞进老人掌心。
羊脂白玉上"如召"二字刻得极深，边缘磨得发亮，是他亲自执刀刻的。
"劳烦替我给将军的书房换盏新烛。"
他说，声音轻得像叹息，"他其实有些怕黑，当年值夜总要留半盏灯。"
老人攥紧玉佩，指缝漏出温润的光。
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