“我记得，”他声音发哑，“那年你才二十岁，穿着龙袍，站在城楼上，说要让大唐的百姓都能吃饱饭，穿暖衣，让大唐的旗帜插遍四方。”
“后来我们办工厂，造火铳，练新军，可……可那些东西，突然就没了。”
他放下筷子，双手撑在桌上，身体微微前倾：“我脑子里的火铳图纸，先是忘了枪管的缠铁层数，后来连火药配比都记不清了；你留下的那些‘后世’的书，书页慢慢变黄、变脆，最后成了一堆碎纸；就连‘乾武’这个年号，后来宫里的史官都问我，是不是老臣记错了，大唐从来没有过这个年号。”
李江宁看着他，指尖在玻璃杯壁上划着圈，水珠顺着杯壁流下来，在桌布上洇出一小片湿痕。
“是历史在自我修正。”
他轻声说，语气平淡得像在说今天的天气，“当年我从现代穿回大唐，本身就是个意外，那些不属于那个时代的东西，迟早会被拉回正轨。”
“就像你当年想把火铳的技术教给工匠，可那时候的铁矿质量、锻造工艺，根本跟不上，就算造出来了，也打不响几枪就会炸膛。”
他顿了顿，拿起一块腊牛肉，放进嘴里慢慢嚼着：“现在不一样了。你看楼下的汽车，发动机里有上万个零件，缺一不可；你看手机里的芯片，比指甲盖还小，里面却有几十亿个晶体管。”
“这些东西，不是靠一个人、一个想法就能造出来的，是靠整个国家的工业体系，靠成千上万的工程师、工人一起干出来的。当年咱们想办的事，现在的中国，早就办成了，而且办得更好。”
齐先生沉默了，他看着电视里播放的城市夜景，高楼大厦上的霓虹灯闪烁着，像满天的星辰落进了凡间。
“可我们的人，还在。”
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