每天清晨，都有僵硬的身体被抬出去。
“第三百四十七个。”
老石匠在岩壁上刻着记号，突然剧烈咳嗽起来。
王栓帮他捶背时，摸到嶙峋肋骨上溃烂的疮。
“别费心了，”老石匠推开他，“晚上就该刻我的编号了.”
是夜，大雨倾盆。
王栓静静地盯着草棚角落里老石匠的尸首。
尸体已被雨水泡得发白，眼窝里积着水，像是在流泪。
“还要死多少人？”
王栓突然踹翻陶碗，碎碴溅到众人脸上。
“明天是你，后天是他！”
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