余放翻着拍摄脚本，笔尖在纸上划出道道痕迹，偶尔侧头跟副摄交代两句，声音清清爽爽，带着工作时的利落，半点没分给怀里的人。
余介的目光落在她握笔的手上，指节圆润，指甲修剪得整齐。
他忽然想起以前，她还是条小狗时，总爱用湿乎乎的鼻尖蹭他握笔的手，毛茸茸的尾巴扫过他的手腕。那时候，她的眼里只有他，连睡觉都要把肚皮贴在他脚边，呼吸声像台小马达在他掌心嗡嗡转。
可现在呢？她的注意力分给了脚本，分给了同事，分给了那些他插不上手的工作。落在他身上的目光，稀得像戈壁里的雨。
心口突然泛起一阵酸，像被什么东西细细啃着。他圈在她腰间的手不自觉收紧，指腹攥着她的衣料，力道大得几乎要捏出褶皱。
凭什么？她明明是他的放放，是那个在他被余秋雨打骂时挡在身前的小毛球，是那个寒夜里蜷在他枕边取暖的小家伙，现在怎么能分给别人那么多目光？
越想越委屈，眼眶像被水汽泡过，红得发亮。他把脸埋得更深，呼吸带着点发闷的涩，搂着她的手臂收得更紧，几乎要将她嵌进自己骨血里。
“唔。”余放被勒得喘不过气，侧头撞进他湿漉漉的眼里。那里面翻涌着委屈和控诉，像个被抢了糖果的孩子，眼看就要落下泪来。
“怎么了？”余放吓了一跳，忙丢开脚本，手抚上他的脸颊，语气都跟着发紧，“哪里不舒服？”
余介不说话，就那么直勾勾地看着她，眼底的情绪几乎要漫出来。你怎么能不理我？你以前从来不会不理我。
余放叹了口气，语气软下来，带着自己都察觉不到的轻哄：“晕车？靠在我身上休息？”
内容未完，下一页继续阅读