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铁钟堡，地下监牢。
推开牢门的那一刻，安森·巴赫的表情突然愣了下。
“别找了，就是我。”
漆黑的牢房里响起了一个有些虚弱的声音，拦住了安森准备离去的脚步，令他忍不住挑了挑眉毛：
“是你？”
“是我。”
开口的是一个身材匀称，看起来大约二十多岁，稍微比安森自己大些的青年。
他穿着件过分奢华，但破破烂烂的丝绸花袍，头发凌乱还沾染着些白垩粉似的颜料，脸上满是脏污和血迹，右眼肿起，身上也到处能看见伤口和淤青。
尽管十分狼狈，但他看起来却很开朗；开朗的甚至有些过分，完全不像是个受人虐待的囚犯。
眼神中的错愕渐渐隐去，安森一边关上牢门，一边打量着眼前的年轻人：
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