滇川交界处的小镇上，天色阴沉得快要滴出水来。
街口的小面馆里，几个当地人有一搭没一搭地聊着天，目光偶尔扫向窗外那个蜷缩在墙角的老人。
那人头发花白，胡子拉碴，衣服上的污渍已经干涸成了黑褐色的硬块，手里捧着一个破碗，不时向过路人伸出。
没人知道他是谁，也没人在乎他，可谁也想不到，他就是那个曾在隆城呼风唤雨的“老刘头”。
冰冷的雨滴落在他衣领里，他没有躲避，只是微微缩了缩脖子。
这些日子的逃亡已经耗尽了他的所有资源，那些当年的“朋友”，在他最需要帮助的时候，一个个像是人间蒸发。
恐惧比饥饿更能摧毁一个人，在这短短的逃亡日子里，他看清了许多从前不愿看清的事实。
他拿出口袋里仅剩的几张皱巴巴的纸币，数了又数。
勉强够买一张长途汽车票，或许能在那里找到一些十多年前的老关系，重新找到一条活路。
就在他颤抖的手指拨开纸币的时候，两个衣着普通的中年男子在他面前站定。
“刘广？”
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