在南方早已春暖花开的季节，朔地下了一场雨。
雨丝打在将士们的布衣盔甲上，是透骨的凉意。
春风是吹不到这里的。衰草连天的北地，永远被凛冬笼罩。
“援兵何时能到？”
将军站在城楼之上，望着阵阵狼烟的远方。
这是他第三次问这话了。
城外，是尸山血海，人间炼狱。
城内，是苟延残喘，易子而食。
“还未。”副将声音沙哑，脸上的疤痕蔓延到耳下。
或许是再也到不了了。
谁又知道，有多少埋骨边疆马革裹尸的战士，不是死于敌人的刀剑，而是败于身后朝堂的阴谋诡谲。
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