辛辣的白酒入喉，像一团火，烧开了彼此间最后的一丝隔阂。
“我这个丫头啊……”
木拉提抿了一口酒，声音低沉，“从小我对她的要求，就比任何人都严厉。”
他似乎陷入了回忆，眼神飘向了远方：“九岁那年送她去专业的舞蹈学校，一个动作没做到位，我会让她对着镜子练一百遍，直到标准为止。有一次她比赛前训练，扭伤了脚踝，肿得像个馒头，我当着她的面，什么安慰的话都没说，只是冷着脸问她‘还能不能跳？’。”
说到这里，木拉提端起酒杯，一口饮尽，声音里带着一丝颤抖：“她不知道，那天晚上，我一个人守在她床边，看着她那双缠着绷带的脚，心疼得一宿没合眼。我不是气她受伤，我是气自己……气自己对她太苛责了。可我没办法，我知道这条路有多难走，我不逼她，她就站不稳走不远。”
他的话音落下，客厅里陷入了片刻的安静，只有窗外的风声掠过葡萄藤。
苏然没有立刻接话。
他知道，此刻的木拉提需要的不是安慰，更不是一个标准答案。
这是一个父亲在剖白自己内心最深处的矛盾与挣扎——既是女儿成功路上最严厉的推手，也是背地里为她心疼得最厉害的人。
任何语言在此刻都显得苍白。
最好的回应，就是安静地聆听。
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