老张回到了书房，开始写着诗。
但他写了很久，却写不出来一个字。
他望着书桌墙壁上，那洁白如雪的墙壁，忽然又哭又笑。
原来，他自己一直都活成了一首现代诗。
……
每个人出生时其实都是一首现代诗，只不过被生活掺进了酱醋油茶，又撒上了辛酸苦辣。平仄全给了那实现不了的梦想，就连韵律都随着生活随波逐流。
虽然，每个人都是一首现代诗。
但生活却不是诗，因为本该属于诗人的聆听和思考都换成了金钱与借口。
也因为像老张这些上了岁数的平凡人，都想着把他那可笑的人生感悟都融进生活这首诗里。
但是啊，没人愿意听他的生活感悟，也没人愿意听他的大小道理。
当然，他也并不是孤独的。
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